24 anos

por Gleice Couto

Fazer 24 anos é estranho. Você começa a pensar em umas coisas nada a ver.

Primeiro, você começa a se achar no direito de dar conselhos, porque afinal você já é adulta. Você já passou por muitas situações e aprendeu em todas elas (você acredita piamente nisso), então tem certeza que está pronta para o que der e vier e que tem respostas pra tudo. Porra! Você tem quase um quarto de século! Você está crente que a sabedoria já bateu a sua porta e que você emana bom senso por todos os poros do corpo. Um guru, praticamente.

Segundo, você começa a atentar para os seus possíveis-futuros-pés-de-galinha. Não que você já tenha marca de expressão, ou alguma ruguinha sequer, mas só o fato de existir um Reniew (creme da Avon anti-rugas) para a idade de 25 anos, você fica tensa. Se uma mulher de 25 anos supostamente tem rugas para tratar, a de 24 também pode ter, né? Não, isso é exagero. Em 12 meses muita coisa pode acontecer. Não tem como deixar de ficar nervosa, entretanto, ao constatar que só mais UM ano e você vai estar podendo usar essa fórmula que promete juventude eterna. É de dar medo.

Terceiro, se você é uma mulher independente e sempre pensou em seu lado profissional antes de tudo, leva um susto quando um pensamento sorrateiramente invade sua mente: constituir uma família. É isso mesmo que você está pensando: achar o homem ideal (mesmo sabendo que ele não existe. Tudo culpa da Cinderela e da Disney), casar e ter filhos (adotados, que fique bem claro). Para uma workaholic isso é o fim do mundo. Cadê as trombetas? E os cavaleiros do apocalipse? Uma luz do além vem em minha direção.

Quarto, você era daquele tipo: topa tudo toda hora! Urruuuulll! Mas um belo dia, ou melhor noite, depois de uma balada maravilhosa, no dia seguinte não é você quem acorda, é uma versão gasta, amorfa que você não reconhece. Na verdade, você só responde a estímulos externos, é um ser sem vida própria. Virar a noite e no dia seguinte ir trabalhar? Há! Tá brincando né? The day after é traumático. Tudo dói, não só a cabeça de ressaca, mas tudo: da bolha no pé que o sapato fechado causou até o último fio de cabelo ainda duro de tanta chapinha.

Quinto, sabe aqueles seus amigos fodas, que você acha o maior barato? Pois é, eles começam a reclamar feito velho ranzinza. É falta de dinheiro, é falta de sexo... Puta que pariu! Você fica pensando se você também é / está chata desse jeito. Você, aí, vai em busca de um pessoal mais novo, mas logo se frustra. Eles têm o mesmo tipo de reclamação. Então, definitivamente, você se sente uma velha ao pensar que na idade deles não fazia pouco tempo que você tinha descoberto a farsa da cegonha.

Sexto – e acho que esse é o pior -, você começa a entender a sua mãe, a concordar com ela e, pasmem, até age igual a velha! Isso não é normal. É contra a natureza do universo. Pais e filhos não se dão bem. Pais e filhos falam um dialeto diferente não reconhecido por nenhuma das duas ‘tribos’. Entender a linguagem de uma pessoa com o dobro da sua idade e ainda achar que ela está certa, no mínimo, não pode ser um bom sinal.

O bom mesmo é não ficar pensando muito. Não adianta. A idade vai chegando, você vai ficando menos topeira, virando um maracujá de gaveta, montando uma creche com os seus filhos, se acabando na noite mal dormida, continuando com os mesmos velhos amigos, ficando exatamente igual a sua mãe... No fim, acaba tudo do jeito que começou: pensamentos nada a ver resultando em ações nada a ver. Vai dizer que não é melhor relaxar?